Mais crônicas da FFLCH

E tinha o Vilaça. O Vilaça deve ter sido o melhor professor de Literatura Brasileira que eu tive na faculdade, e olha que eu nunca gostei de Literatura. Justificava minhas notas medianas com um “eu sou da Lingüística, poxa” e ia levando. Mas eu amava o Vilaça.
O Vilaça fumava muito. Muito mesmo. Praticamente um maço de Holywood por aula, ou seja, em pouco mais de uma hora e meia. Ia falando sobre Machado de Assis e fumando um cigarro atrás do outro, deixando as bitucas em um cinzeiro desses de areia, que há em prédios comerciais, que ficava em cima da mesa dele. Sim, o Vilaça enchia um cinzeiro de areia em cerca de uma hora e quarenta, mas visto que ele dava aula em uma sala tipo auditório, não muito cheia e com várias janelas e ele era mesmo muito gente boa, ninguém nunca se animou a protestar. O povo se conformava em não sentar muito perto dele (ainda bem que, apesar do cigarro, a garganta do velho era boa e ele falava alto).
Um dia um cheiro estranho começou a vir do fundo da sala. Olhamos para trás e um tipinho clichê da FFLCH, a hippie, tinha acendido um incenso no meio do pessoal. Entre espirros, palavrões e gente mudando de lugar, eis que a garota se levanta e grita, apontando para o professor: “Qual é? Se ele pode eu também posso!”.
Claro que não foi possível argumentar. Mas naquele dia um buraco se formou na classe e todo mundo resolveu sentar na frente. E alguém aqui acha que o Vilaça parou de fumar na sala?